Записки на рулоне

Может, кто-то этому и удивится. Я - нет. 

Ну что,  фэны и по-читатели ЖД-носного сального шарика,  куда прибежал чумазый мальчик Дима Б. в своем  истерическом бегстве от "имманентности" ? Талант не пропьешь, гены пальцем не раздавишь.  Теперь вдохновенно и таланливо, отчаянно отважно и, одновременно, предельно острожно, "самый выдающийся литератор современной России" будет  ласково трогать своим  прекрасным русским языком шершавые яйца свежеслепленного (к выборам) кадавра кремлевских "альтернативщиков".  АхЪ, какой оргазмЪ! 

Однако как быстро все случилось. Как скоренько, изящненько, элегантненько опустили целую страну, достигнув самых независимых золотистых перьев. Как незаметно. Добрый, порядочный, бесконечно талантливый мой давний приятель, замечательный поэт Дима Быков стоит в дерьме по уши и весело плескается в нем. Впрочем, сказал же другой поэт по схожему поводу: когда долго сидишь в нужнике, перестаешь замечать запах. 

Это для  либеральнейшего бублициста Мильштейна - незаметно. А на самом деле симптомчики уже были. О чем я, в свое время, не преминул...