Через 30 лет. Спустя. (Из серии "Как оно было")

Не более, чем повод для легкого хрононостальгуна. 

(В виде мутного потока не менее мутного сознания.) 

Всего-то 30 лет назад. Мутный декабрьский вечер. Зал "Октомбрие".  Концерт какой-то не вылезающей из наших тогдашних палестин югославской эстрады.  Бутылка шампуся на эскалаторе. Маленький скандал. Балкон. На сцене напрягаются какие-то юги, пытаясь "изобразить Запад". Получается плохо. Брат Карамазов (Какой по старшинству ? Старшенький? Не помню...) крепко спит, заглушая здоровым храпом  усилители Маршалл. Вдруг, посередине песни, просыпается, перегибается через перила (успели схватить за ремень брюк) и начинает громко апплодировать. Публика шикает, просит перестать. Песня, мол, еще не кончилась. На что БК громогласно заявляет, что он хлопает для того, чтобы они все быстрее ушли. Уйти приходится нам. Вместе с бутылкой шампуся. Холодно. Бредем  по пропекту Молодежи, мимо роддома, где я родился,  под рышкановский мост. И там, в жутких антисанитарных условиях, в честь 70-летия Генерального Секретаря ЦК КПСС, Председателя Верховного Совета СССР, Верховного Главнокомандующего и четыре-жЫды Героя товарища Леонида Ильича Брежнева (поименуй-ка бомбовоз Его Императорского Высочества?) распиваем холодное шампанское из горлА. Шампанское противно пенится во рту и фонтанирует через нос. Сомнительный кайф. Дальше не помню. Занавес. 

В общем, те, кому надо - те поняли. А остальные пусть удовлетворяют свои противоестественные рукоразминательные потребности глядя на замечательно красочные фотографии тов. Мусаэляна и столь же живописные портреты (холст, масло, колбаса из спец-распределителя) тов. Налбандяна. Они думают, что тогда было хорошо. А тогда всего-навсего была наша молодость.